Cierras la puerta sabiendo que no volverás,
que todo quedará a merced del tiempo,
que todo será ceniza y polvo amarillo,
poco importa lo que queda en esa casa,
quizá una inquieta voz aferrada
a la mecedora que te regaló papa
por tu décimo cumpleaños,
una muñeca de trapo donde aún
persiste ese fragancia inocente
de niña traviesa y la sencillez de un diario
como mero mecanismo de defensa.
Todo se marchita, lentamente,
y sientes el deseo de subir
a la azotea de las ciudades,
gritar al mundo tu deseo de autoestima
y abrazar el sol con los brazos
-la luna es para los tristes, piensas-
a sabiendas del incendio de las emociones
de esa generosidad del abrazo perdido
y la sencillez de creerte capaz
de ser mujer lejos de casa,
en cada esquina de la silenciosa ciudad
donde los gatos te espían y se complacen
en regalarte su instinto animal,
esa lucha de las bestias por huir de las sombras
el silencio y la rutina más absurda.
@ Miguel Á. Bernao
#poemasbernao
