Solo presentía un cuerpo joven,
un cuerpo con boca de esparto,
no deseaba escuchar ni entender
nada distinto que pretendiera someterme,
a ciertas horas y siendo Jueves
-más de las 9:30 pm-
la psiquiatría no representa nada,
pero se afanaba en martillear mi cabeza
hablando de moral, sometimiento y hedonismo.
Sonaba de fondo Thelonious Monk,
más trágico que nunca,
imaginando la emboscada
y el lento peregrinar de su palabra,
como fuese, se filtró la lejanía
y el desánimo entre ambos
como una tarde sin blues y sin poemas,
como un atardecer plomizo sin sol
tan cerca del arrebato como de la tristeza.
Y pensé en la propagación inmensa de mi locura,
sin escrúpulos, sobre la mesa, donde otros
dejaron su firma hacia la paz interior y la cordura,
como el que despelleja un conejo para la cazuela,
a sangre fría, con el veneno de la lágrima
sobre el suceso de lo que nadie quiso,
con la pureza misma de lo impropio
y el aliento majestuoso y preciso de su boca.
Y fue como un dolor limpio de infarto
tras cada sensación de humanidad completa,
donde supimos de nosotros y del mundo
de la profundidad de la locura y la entrega,
como si ahora, sencillamente,
-siendo más de las 11.30 pm-
la música nos convenciera
y fuese justo hacerse mortal
cerrando la puerta para siempre.
