La historia siempre guarda un refugio de solemnidad,
fueron los sucesos la irresponsable creencia
de habitar en un mundo ya perpetrado
-creado para la memoria de los vivos-
como si el reencuentro sirviera para olvidar la luz
más allá de historias superfluas y otros juegos infantiles.
Poco valía repartir el pan y la lluvia de la noche
entre las grietas de cada calle desierta,
afuera, la irónica y sumisa presencia del amor
dejaba en entredicho tanta historia cotidiana,
valía con saltar la verja y buscar la mirada de la vida
y darse cuenta de todo lo que se nos hacía olvidar,
del timbre y la regla, del dolor y la mentira,
del tiempo y su muerte orrenda y repentina.
Y ahora vale con besar los labios que siempre esperan,
sin la sencillez de lo vivido, saltando los charcos de noviembre,
buscando la solemnidad y el refugio clandestino de la historia.
