Qué ironía coleccionar
ropa en el vestidor
cuando afuera, la lluvia,
en la liturgia de la tarde más silenciosa
va ocupando el espacio donde
algunos cuerpos se desnudan.
Qué ilógico pensar un trayecto
hacía el silencio, cuando en la cama,
tú y yo frecuentamos otros lugares
alejados del oficio de lo vulgar.
Qué necesidad más incongruente
salir afuera y vagar por las calles
bajo la mirada de los débiles
y al azar, elegir un parque para esconderse
lejos de miradas indecentes.
Quedémonos aquí,
hay hielo y limón para otro gin-tonic,
suena Beautiful de Marillion
y la ropa aún no está planchada,
tratemos de olvidar el sonido de la lluvia
sobre la ventana, y no nos influya nada,
salvo el placer de besar nuestras bocas
tras la acrobacia, lo predecible
y el inútil sentido del orden en la mirada.
Qué ironía coleccionar
ropa en el vestidor.
