Sonaba Bessie Smith
en un bar de Chattanooga,
fumaba mientras te imaginaba
en unos tacones finos sin poder descifrar
la longitud de tu cadera,
buscabas un hombre rico,
con reloj de oro y con un nudo
Plattsburgh en la corbata,
tu rutina de todos los días,
la mía era otra,
invadir tus muslos
con el mínimo recato
de un hombre de negocios,
nacido para vencer y convencer,
para cercar la imaginación
de tu deseo en hoteles y suburbios,
alejados de esta música maldita
y esta necesidad de saquear
cualquier licor de contrabando.
Sonaba Bessie Smith
y el frío de la noche nos convenció
y provocó un duelo de perfumes
un enredo de carne y de silencio,
una epidemia de lluvia caliente,
porque prometimos algunas excepciones
aún muy al filo del amanecer
y en cada ángulo muerto del espejo
como si no fuera suficiente
enloquecer tan rápido.
Ahora, tras esta atroz batalla de egos y estrategia,
la pureza del mundo parece otra,
y un día habrá en que me quieras por lo que soy,
sin más herencia que nuestros cuerpos,
donde la eternidad se compre como condena
y la voluntad se pierde en cualquier exceso prematuro,
en cualquier estado y secreto de la memoria
en cualquier bar imaginario de Chattanooga.
@ Miguel Á. Bernao
