Tengo una jodida necesidad de ti,
de buscarte de nuevo en este trajín
de recuerdos que se amontonan
como las colillas, en el gris tapiz
del cenicero que compré en verano,
cuando aún no te pensaba de esta manera,
desnuda entre la lluvia y los atardeceres de Segovia.
Porque duele cada silencio y Pizarnik
es suficiente para hacerme creer tu ausencia,
hoy, he pensado regar las flores del patio,
limpiar el desván y escuchar a Édith Piaf
-fíjate que cosas, París aún no sabe de nosotros-
y así, preparar la reconquista del aire
y el espacio, donde, recolocar la memoria
y los días, como si el mundo se acabara
para nosotros y no hiciera falta un preámbulo
para amarnos en la justa medida del tiempo perdido.
No he intentado nunca dejar de fumar,
como de amarte, la poesía sabe de ello,
en cada sílaba y cada ciudad desierta,
en las fronteras de lo prohibido,
en el infortunio de este incendio provocado
que arrastró tu aroma hacia el infinito.
Y ahora, porque duele cada silencio y Pizarnik
es suficiente para hacerme creer tu ausencia,
he viajado a París en busca de la bohemia,
con el afán de imaginar tu nombre
en las esquinas desnudas del tiempo,
en las orillas mojadas del Sena.
Porque duele cada silencio y Pizarnik
es suficiente para hacerme creer tu ausencia.
@ Miguel Á. Bernao
