Anochecía,
al parecer las cosas
parecían simples,
una ventana abierta
hacia una otoño indisciplinable
y algún que otro silencio
merodeando la ciudad
ante el crepitar de la lluvia.
Pareciera como si el atardecer
hubiera guardado sus mejores galas
en la mesita, y ahora,
entre un tango de luces
y un vals de extrañeza,
entendiéramos lo simple del amor
o lo complicado de amarse
en hoteles sin nombre
y habitaciones sin número.
Afuera, nadie sabe de nosotros,
salvo esta conciencia permisiva
de amar a quemarropa,
como si al parecer,
el olvido fuera tan simple
y las cosas siempre
estuviesen en su sitio,
esperando un lugar
para ser guardadas.
Y para qué esta lluvia
si el bisturí a perpetrado
el crimen, sesgando de la piel
el dolor de cada hombre hueco,
de cada multitud hipócrita,
danzando como carnaza
por estas calles desiertas.
Nadie habla, tan solo transita,
sin rumbo, desteto el mundo tras la ventana,
créeme, qué más nos da
olvidarnos de todo y seguir aquí
eyaculando el pálido aroma de lo humano
y lo prohibido, sobre cada renglón escrito
en el abecedario de lo justo y necesario.
Aquí está el último cigarro para consolarnos,
esperando ser encendido para esputar la niebla,
como una ofrenda a la inmortalidad
y al enigmático valor de soportarnos,
lejos de este mundo ya perdido
y el encanto de las primaveras
que nunca existieron, más allá,
créeme, de esta habitación sin número.
@ Miguel Á. Bernao
#poemasbernao
